- Репу ему в грядку и репей на штаны, - ворчит бабушка, скручивая нить. Веретено вертится, псовья шерсть в мешке убывает. – Нет, так-то он спокойный, вежливый… Но пляски его эти до добра не доведут, так и знай! Будет учить – ты слушай, запоминай. А велит что сделать, так ты сперва у матери с отцом спрашивай!
Мне уже почти десять лет, между прочим! Почему они все считают меня маленькой? Я уже почти умею сама курицу для супа убивать.
А вышивать я всё равно никогда не научусь.
Утром я слышала, как папа сказал дяде Гу, чтобы тот не вздумал учить меня каким-то пляскам. А дядя Гу ответил, что он и не собирается. А потом они втроём с мамой ушли на кухню, пологом с тишиной завесились, и до сих пор там. Интересно, что это за пляски такие? Если хороводы и веселушки всякие, тогда ладно. А вдруг это что-то интересное?
- Пора уже обед готовить, а они там всё заседают. Иди, матери скажи…
Идти не пришлось, потому что они все пришли сами, и мама сказала:
- Циат, с этого дня Гуар будет учить тебя искусству тайной магии. Пожалуйста, отнесись к этому серьёзно.
Я ко всему отношусь серьёз… Так, а меня опять не собираются спрашивать?!

Бабушка ушла помогать маме, отец тоже куда-то ушёл, а я села на пол и уставилась на дядю Гу. Тот вздохнул, перекинул заплетённые волосы через плечо и сел напротив меня.
Мы помолчали.
И ещё помолчали.
Да сколько можно-то?!
- Значит, ты будешь моим учителем.
- Нет, Циат.
- Нет? Но ты же будешь меня чему-то учить?
читать рассказ дальше

@темы: Мир Летящих Островов, проза